Un sábado más en casa

Todo es blanco, todo es transparente, todo es celestial…

…En estos momentos que no hay nadie a quien mirar.

En estos momentos que se moja mi espalda.

En estos momentos que el frio no se quita ni con fuego.
En estos momentos que me destruyo frente al espejo.

Para mí siempre tienes un vaso de vodka, un caño enrolado y miles y miles de palabras huevonas,
de miradas desviadas, de corchetes sobre mi boca
No me dejas contarte que siento, quien soy, porque me acerco,
¿Entonces, para que mierda te sigo buscando?
Fácil, es obvio, por que como a ti y como a todos los busco para saciar el vacío, el vicio,
las horas perdidas, las ganas de no organizar aún mis días.

 Quiero escribir sobre la rabia, sobre el descontento, sobre  la pena, el lamento.

Quiero escribir sobre cosas inmorales, sobre mis peores cachas.
Quiero escribir sobre eso que Dios no querría leer.

Pero, ¿cómo?

Quiero escribir sobre todas esas gotas de lluvia desperdiciadas en mi cama
Quiero escribir sobre mis pecados, sobre los tuyos no, claro, esos dejémoslo para el privado,
Quiero escribir sobre todas esas veces en que no sé por que están las quemaduras en mis zapatos.
Quiero escribir sobre el arlequín que escondimos
Quiero escribir sobre eso que no quieres saber, que me dijiste que olvidáramos

Pero ¿cómo?

 Todo es perfecto, sí, todo es perfecto

Pero soy yo, es mi cerebro travieso el que no lo acepta
Es ese lado del desconcierto que siempre intenta
Que yo no quiera reír sin esconder algo de menta
Ese ese pedacito de basura que mi ser aún conserva.

 

Hoy lloro, hoy lloro y mañana lloro.
Hoy me escondo.
Hoy desaparezco de todos ustedes que le ayudan a mi risa a volver a mentirme
para que me suelte cuando más la necesito.
A todo esto, ¿por qué tanta pena? ¿Por qué tanta melancolía?
Ah, lo olvidaba… es solo por qué está lloviendo.

                                                                                                                                   

A todo esto, ¿con quién estás viviendo?

Podrías invitarme, y hacemos el intento

Nos mentiríamos un poquito

Pero pasaríamos felices el invierno.